TESELA

2011-12-14T11:07:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

Otra vez llegó la Navidad

con la tristeza que escondemos a los niños,

para recordarnos,

que nadie nos amará jamás como soñamos

y que la soledad es eterna

para quien no está en paz consigo mismo.

Otra Nochebuena más sonreiré

tragándome las lágrimas

y recordando ataúdes;

no existen familias perfectas

ni el amor egoísta

2011-12-05T12:13:00.000-08:00

Diagrama de Venn

El álgebra de tu existencia

función lineal,

efe de equis

f(x)

convierte en exponencial

aⁿ

una caña de cerveza.

Y trazamos en la gráfica

una campana de Gauss,

que termina una mañana

de movimiento uniforme,

e = v.t

caído

sobre

la cama.

Lo cuadrado de este círculo

tiene de razón a pi

תּ

infinita y decimal

sin principio y sin final.

2011-12-05T12:02:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

Vivimos para alcanzar el horizonte;

seguimos caminos,

sendas y atajos.

La vega tras la campiña,

la dehesa y la montaña…

todo se mueve,

cambia, se transforma…

Sólo nosotros somos los mismos,

y ese horizonte

que no alcanzamos nunca.

2011-11-27T10:32:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

Antes, los días eran púas

del peine de los vientos.

La quinta estación

trae el silencio a la mente,

cinco sentidos y

cinco estaciones.

Un grano de pimienta

estalla en la boca;

los mundos del silencio

están llenándose de agua.

Ahora, una gata

sube a las azoteas

olisqueando la luna

de las noches de febrero.

Lo que separa dos cuerpos

es la luz.

2011-11-17T11:18:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

El ¡AY! se escapa en suspiros
cuando ves la realidad;
la que siempre vieron otros
y no quisiste mirar.

2011-11-08T10:48:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

El aire dejó de ser sólido,

denso y opaco;

se tornó translúcido

fusionando los huesos de la humanidad.

Licuado se escurre

por la rendija del horizonte.

Metamorfosis del aire en agua.

2011-11-06T10:50:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

El viento queda encerrado en los cuerpos.

Se expande, se contrae,

se enfría en la oscuridad

y se calienta bajo la luz.

La cristalina y tintineante infancia

de brisas en primavera,

se tornará levante en verano,

poniente en otoño;

helándose en invierno.

El calor lo fundirá

dejándolo escapar

entre las comisuras de la boca.

Y libre al fin, el viento,

cerrará los candados del horizonte.

2011-11-02T07:35:00.000-07:00

Rosa Mª García Vázquez

Sólo tengo vientos
para mover las montañas.
Levantan polvo y arena
que se posa en mis espaldas;
y ahora, tras cada envite,
sobre mí va la montaña.

ALMUTAMID ¡OH, ALMUTAMID!

2011-10-23T08:56:00.000-07:00

2011-10-08T12:01:00.000-07:00

Siempre presente en el resto de mi vida,

me cubre el cansancio de cantarte nanas;

y tú sigues con hambre

llorando bajo una luna sin estrellas.

La eternidad se construyó

con las caricias de las madres.

Recuerdos de don Antonio.

2011-09-21T10:17:00.000-07:00

Rosa Mº García Vázquez

El chopo tintinea vivo,es verano.
Retornará la lluvia y sus hojas
echarán a volar hacia el sur con los pájaros.
Desnudo al fin soñará otra primavera.
Y yo como la encina,
siempre verde y siempre gris:
eternamente verde,
eternamente gris...

2011-07-17T10:13:00.000-07:00

Rosa Mª García Vázquez

Ahora nace el alma, en este tiempo;

tórtola serena en la cima del ciprés.

Descalza,

desnuda;

nos quita las gafas

y devuelve la alegría.

Nada acecha en el horizonte

porque solo la vida hay que perder.

2011-06-13T11:30:00.000-07:00

Y parece que en esta vida
nunca pasa nada...
Sólo las vísceras recuerdan
grises reencuentros de los que abandonan.
Aeropuertos tristes y oscuros
despegando hacia destinos
que queríamos dejar atrás.

Rosa Mª García Vázquez

2011-04-27T12:35:00.000-07:00

2011-04-03T07:54:00.000-07:00

Rosa Mª García Vázquez

Viento de hombre

con olor a musgo y pimienta,

me debes un campo verde

y un mar azul:

Blues and blues…

2011-03-21T10:08:00.000-07:00

Rosa Mª García Vázquez

Me vi en tu soledad,

centro de un charco metálico.

El miedo es invisible.

Del brazo de tu abrazo,

la vergüenza de amar nos une.

2011-03-20T13:12:00.000-07:00

Rosa Mª García Vázquez

Con silencios crujientes

te guardé en el arca

del cielo de mi boca;

y nunca te diluyes...

2011-03-11T10:16:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

Sé lo que quiero.

Leer versos en voz alta,

pintar las luces rotas en colores,

un vino del Guadiana

y olvidarme de comer entre aceitunas;

arreglar las flores bajo la paja,

recibir a los poyuelos en los nidos,

y el silencio;

el silencio que da

no pensar en nada.

2011-03-11T10:05:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

La sombra de la madre

cruza la casa hasta el recorte azul de patio.

La casa de rosquillas de limón

y niños de arroz con leche,

sábados de sol y agua caliente.

Nadie guarda fotos de lo que no ocurrió.

Espinas de chumberas en los labios,

moscas de tristeza revoloteando al sol de la puerta.

Se perdió la paz del bebé que duerme.

Declaramos la guerra al mundo,

parte a parte, derrota tras derrota,

donde todos perdemos la alegría de la cuna.

2011-03-09T10:36:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

Otra noche más,

me asalta la idea de la muerte.

Dejar de ser El Guardián entre el Centeno.

Cerrar los círculos, libros,

las cajas de fotos, los abrazos…

Alcanzar el horizonte

antes del fin del ocaso.

Es la luz la que separa

las almas de los cuerpos.

2011-03-06T11:56:00.000-08:00

¡ Dejadme gritar al cielo !

Levanté mi prisión mirando al norte,

esperando de ti una palabra de feliz No cumpleaños.

Exigía que tú abrieras al aire las ventanas

cuando era yo quien cerraba las puertas.

Encontré un arco iris de gasolina en los charcos,

mientras, el suave y húmedo monzón silbaba

rizando de espuma el lago de mi vientre.

Y se hizo la luz,

luz irisada,

en el prisma de mi lado izquierdo.

Rosa Mª García Vázquez

2011-02-28T12:06:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

RESILIENCIA

Sentada en la sala vacía

de Cinema Paraíso.

Cambiar de butaca buscando

la dimensión paralela

que ilumina la pantalla.

Se encendieron las luces de la sala

con la cascada de títulos.

Stop en la rotonda que pone fin

al tramo de concentración de accidentes.

La sombra de la farola,

ese paso de cebra que no respeta nadie,

las latas en la alacena,

el cristal de la ventana;

parando donde quiere

el conductor del autobús.

Escribiendo el pie de una foto

en la que nunca apareces

y para la que siempre posas

con la sonrisa forzada.

2011-02-20T10:10:00.000-08:00

Suena la canción

del viento en el páramo.

Caja de música con galopes

a ritmo de alegro primero,

y a dulce andante después.

Uso gafas para leer

y me tiño el pelo.

(Adiós al tic-tac de las maquinarias)

Aliento la vida

en relojes de sol,

clepsidra y arenas.

2011-02-16T10:56:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

No quiero interpretar la vida de otros

Anhelo tomarla

como un baño caliente.

Ahora confío.

Mis ojos son ventanas del presente.

2011-02-13T12:21:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

He hallado la paz del conformismo.

Líquenes en mi espalda

que acaban felizmente en corazas de carey.

De peineta, el dolor de la mediocridad

sin polvo cósmico de estela de cometa.

Nunca recuerdo los sueños,

por eso invento historias que me hacen feliz.

2011-01-30T04:10:00.000-08:00

Rosa Mª García Váquez

Somos hombres grises,

ciudadanos de urbes

que devoran el tiempo y la pureza.

Anhelantes de un lugar sin reglas

donde todo está permitido.

Entropía:

energía transformándose en calor

inevitablemente.

En un deseado instante,

descubrimos la sintonía

que componen los gorriones

en las torres eléctricas ;

como lirio que florece en una maceta

hasta detener el tiempo.

2011-01-23T09:13:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

Como la nieve,

en silencio,

metáfora de soledad.

Como el blanco

reinventa los colores.

Inmersos en tibias auras,

apearnos del tiempo

para recrear nuestras vidas.

2011-01-16T08:58:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

Tronco de castaño soy

que en gris rebrota.

Tu dolor fue un bulbo

que el torrente

transformó en jacinto.

2011-01-06T11:32:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

Palabras atadas al papel

gotean con la lluvia de tus lágrimas.

Las sujetan mis silencios

amordazados en las últimas hojas.

2010-12-21T12:01:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

Yo recuerdo canciones que tú cantas.

Tú empiezas frases que yo termino.

El aire levanta

oleadas amarillas de hojarasca,

miramos al frente,

sonreímos.

2010-12-19T09:48:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

2010-12-15T11:29:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

La garganta cerrada en el deseo

del agrado de los necios

(sempiternos ególatras de acero,

adictos al amor).

No encontramos a nadie que nos busque,

siempre hallamos aquel que nos perdió.

2010-12-03T07:44:00.000-08:00

Ayer jueves, a las 7.30 de la tarde, en el Centro Cultural de la Villa, en Coria del Río(Sevilla), tuvo lugar la Clausura de las jornadas de Homenaje que el colectivo Surcos de poesía ha querido dedicar a la figura de Miguel Hernádez. Tuvimos una conferencia de José Luis Ferris, uno de los grandes biógrafos del poeta, que llevó por título: Miguel Hernández (pasiones, cárcel y muerte de un poeta). Posteriormente, proyectamos el documental íntegro "Miguel Hernández: la luz que no cesa", del cual os he dejado un "aperitivo" y, para finalizar, una sorpresa digna de memoria, con la actuación en directo del grupo que protagoniza la parte musical del documental

Acto seguido, tuvo lugar el Homenaje Popular al poeta, con la recitación a cargo de instituciones y asociaciones en general y del público en particular

2010-11-26T08:21:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

Buscamos la noche

en el pecho de los transeúntes,

mochuelos tras los postigos…

También las ciudades

tienen su alfombra dorada en otoño,

somos nosotros

los que barremos las hojas

para ver el asfalto.

Perspectiva

2010-11-24T07:01:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

2010-11-23T12:00:00.000-08:00

Los males entran por debajo de las puertas,

deslizándose por las rendijas de la mente

y no salen, sin vientos ni huracanes,

que levanten las alfombras.

Y un día como todos,

abres el balcón que da a la calle

con otra ropa, otros zapatos,

otro peinado ….

Crecen alas de mariposa

si sabemos qué queremos.

2010-11-17T10:46:00.000-08:00

ROSA Mª GARCÍA VÁZQUEZ

Viajeros arropados por la sombra del tilo

perdieron los sueños a la intemperie

y ascienden trenzados a la cola del cometa:
diamantes de lluvia en cunas de arco iris.

Cada minuto regresan a la vida
en el amanecer de las almas.

2010-11-07T09:08:00.000-08:00

Rosa Mª García Vázquez

Vivir sentados al sol

en las mañanas de otoño,

los ojos cerrados a la luz.

La realidad regresa

con el frío de la tarde,

sólo los elegidos

contemplan el crepúsculo.

2010-11-03T08:49:00.000-07:00

Rosa Mª García Vázquez

El sol en los charcos

y yo frente al espejo,

nos retocamos hasta vernos perfectos.

Ya se fue la tormenta.

2010-10-27T11:23:00.000-07:00

El Levante secó las gargantas:

cruje el alma de celofán.

Durante años regué

mi árbol del ahorcado.

Abrir los candados del horizonte

y dejar volar el viento.

La eternidad se construyó

con las caricias de las madres.

2010-10-05T14:41:00.000-07:00

Rosa Mª García Vázquez

Mi infancia vino a desayunar

con la colonia al limón.

El espejo mira de reojo y sonríe.

Bosteza la piel.

La inocencia es abrir la puerta cada mañana

sin recordar lo que ocurrió ayer.

2010-09-27T09:17:00.000-07:00

Rosa María García Vázquez

El Levante secó las gargantas,

obligándonos a cerrar

los ojos al mar

y a las arenas del tiempo.

Pasó.

Ahora sonreímos,

abrimos balcones,

barremos rincones

y baldeamos la casa…

Pronto llegará el otoño

con el frío y húmedo Poniente.

Para cuándo vientos del Sur…

2010-09-20T07:37:00.000-07:00

Abrir el balcón

y sacudir las costuras

de las plantas de los pies.

No corras las cortinas

de alas de mariposas,

me pintarán sus escamas

el alma en la frente.

En el fragor ardiente del levante

las ventanas abiertas a la noche:

No hay más remedio que

dormir dejando el corazón al aire.

Rosa Mª García Vázquez.

2010-09-09T15:17:00.000-07:00

Rosa Mª García Váquez

El aire se crece en la azotea

levantando la falda de las sábanas.

Cuchichean y ríen

los sudores de los sueños.

Pintura roja en el suelo,

en el fondo de la boca

y en la planta de los pies.

Bajo el sol, juega un niño

con las pinzas de tender.

2010-09-02T08:48:00.000-07:00

Suena el didjeridu

en los huecos huesos de los pájaros.

El levante los desterró del suelo.

Graznidos naranjas de gaviotas

levantan el vuelo

entre las acres dunas

del poniente de las almas.

Azul is blue.

2010-08-22T11:00:00.000-07:00

Los viejos vivimos

con mar de fondo en el alma.

Algunas tardes

la lluvia nos sosiega,

pero en la noches

su música nos ahoga

en las simas más profundas.

Náufragos de los Mares del Sur,

despertamos preguntándonos

quién da de beber al agua.

2010-07-26T01:32:00.000-07:00

Las madreselvas cubrieron paso a paso

la puerta de la casa.

Pisando la vida

con la aprensión que sentimos

al entrar en los sótanos:

oscuros y llenos de arañas.

Sus telas brillan bajo el neón

espantando a los prudentes,

inmóviles para no mancharse.

2010-07-08T12:20:00.000-07:00

Navegar descalza (un marinero

y cien más un capitanes en el velero)

Naufragando en un mar

de calma chicha

(peces en la sesera)

Bajo el mar

no huele a naranjos

ni hay estrellas ni luna.

Perder cielo y norte,

pero ganar la batalla al tiempo

en el vientre de la ballena.

2010-07-01T22:44:00.000-07:00

Alma de Adán,

que de un salto

espantas petirrojos en el monte

y conviertes en espuma

el mar y las arenas.

Como loco persigues la ciudad,

correteando portales,

parques y trastiendas.

Ni susurros ni aullidos.

Tiritan de frío los cristales,

se encierran por miedo las cancelas.

Asustada espero la tormenta.

2010-06-28T11:47:00.000-07:00

Si consigues separar

reverso y anverso

de esta hoja de papel

conoces mal y bien.

Criminal de guerra quién dijo

que siempre ganan los buenos.

2010-06-16T12:46:00.000-07:00

Es la hora de la siesta.

La tórrida ciudad

abre las licuadas fauces de alquitrán.

El sudor despierta la piel que se desnuda.

En todos los huecos de los cuerpos

los dedos de los amantes abren resortes.

El calor atrapa los besos en las bocas

Salvajes danzamos entre delirios insomnes

2010-06-14T11:53:00.000-07:00

No hay nada dentro de las ropas de los viandantes:

todos somos jinetes sin cabeza

cabalgando sobre cuentas corrientes e hipotecas…

Con papel limpiamos las miserias

y envolvemos de regalo la ciudad.

Algunas veces, sin embargo,

el sol atraviesa los humos,

alguien se vuelve y te sonríe,

pero el miedo te obliga a escapar.

2010-05-26T12:21:00.000-07:00

La maldad emocional
causa un dolor más sublime
en el alma humana
que la maldad mental.

El miedo encapsula la libertad
provocando una vida de claustrofóbica ira.

Cada mañana amanece
con billete de ida y vuelta.
Nos suicidamos lentamente
envenenando a los demás
con lo que odiamos de nosotros mismos.

2010-05-25T16:07:00.000-07:00

Viste la primera estrella

acariciando el nácar de los sueños,

encontraste las hojas que el otoño perdió

en el primer poema que leíste,

una roja línea en el cielo de la tarde

dibujó ese beso inocente en tus labios:

olía a jazmines ese verano

con su mano en tu hombro y la tuya en su talle.

Un pañuelo de seda con rosas te puso medias y tacones.

Bajaste el puño y guardaste los vaqueros

junto al Estado y la Revolución de Lenin

2010-05-05T15:27:00.000-07:00

Unas letras

Cuando eres pequeña, la merienda es uno de esos momentos sólo para niños

que guardas en la mochila junto al primer cigarrillo, el brazo que te rompiste

al bajar del árbol o aquel inocente amor de verano…

Pero mis meriendas, en lugar de llenarme la boca del sabor del chocolate, me enseñaron ortografía a fuerza de epístola diaria.

El tío Paco se enamoró, se casó, y en Madrid rehizo su vida tras la Guerra del 36.

Quién iba a decirnos que un oficial republicano acabaría casado con la hija de una estanquero y vendiendo labores nacionales junto a los sellos del Gerenalísimo de los Ejércitos en plena capital del reino.

Lo cierto es que mi abuela recibía mensualmente de su hijo mayor una carta y un giro desde la capital de España, y yo me veía obligada a leer una y otra vez las cartas que mi tío enviaba y a escribir, revisar, corregir y reescribir las respuestas que mi abuela devolvía a tales epístolas.

“Querido hijo :

Espero que estéis bien al recibo de esta. Yo bien gracias a Dios.

El dinero llegó bien. Te escribo estas letras para contarte….”

Mi abuela vestía de luto riguroso y se peinaba el blanquísimo pelo en un moño de roete y, aunque dos veces viuda y con algún hijo muerto, el velo sólo lo guardaba para las escasas ocasiones en las que acudía a la iglesia, a saber: bodas, bautizos y comuniones de los ya cada vez más numerosos nietos. Rezar, rezaba; pero jamás la vi ni coser ni rezar el rosario en las tardes de mujeres y café de pucherete del salón de mi casa.

Si he de hacer honor a la verdad, era una mujer que no hablaba mucho, así que, cada renglón que recibía mi tío representaba para mí y para ella un colosal esfuerzo.

En estos diálogos epistolares, mi abuela contaba como estábamos de salud todos los que vivíamos aquí, si había o no trabajo y si habíamos recibido la visita de alguien del pueblo con noticias de los que se quedaron allá.

¡Qué envidia les tenía a los madrileños! Mi abuela hablaba con ellos, les contaba las pequeñeces de su día a día y les mandaba muchos besos; pero a mí, que estaba frente a ella con mi rebanada de pan con aceite y azúcar en la mano y mi lápiz en la otra, ni me miraba.

Fueron pasando los años y las cartas se hacían para mí cada vez más tediosas de escribir mientras mi abuela cada vez tenía menos que contar.

Llegó un momento en que mientras ella dormitaba bajo la ropa de camilla, mi madre me obligaba rebuscar en mi memoria y reescribir sus antiguas cartas:

“Querido hijo:

Espero que estéis bien al recibo de esta. Yo estoy bien gracias a Dios….”

Pero no estaba bien.

La tarde de un veintitantos de diciembre murió, se exilió definitivamente de esta vida.

Bajo el colchón algún dinero, poco. Su voluntad que se comprara un regalo, un anillo de plata, para la nieta que escribió sus cartas.

2010-04-29T06:39:00.000-07:00

Tras una noche que duró un milenio,

desperté una húmeda mañana de verano.

Cayó una roja gota de rocío desde mi vientre.

La mujer de negro luto

alargó mi falda y cortó mi pelo.

No me volviste a sentar en tus rodillas

y Marisol se llevó mi infancia Rumbo a Río.

2010-04-28T13:31:00.000-07:00

Mi soberbia es una película muda

que funde en negro.

Camino a oscuras

cerrando puertas y ventanas:

Te oculto el sol.

Mi gran secreto:

sólo yo sé que estoy ciego.

2010-04-19T23:45:00.000-07:00

TANAGRA

La maldad emocional

causa un dolor más sublime en el alma humana

que la maldad mental.

La lúgubre mariposa de aceite alarga su sombra.

Una blanca mantilla ciega sus ojos

y silencia su boca.

Esposadas sus muñecas

con rosarios de plata y nácar.

Dulce y abnegada,

sobre tu altar,

la tanagra.

2010-04-18T12:02:00.000-07:00

Al amanecer, la ciudad enferma de voluntades:

composición diatónica de motores y cafés.

Dejé que tú colgaras el cartel de Don`t disturb.

Huele a moqueta rancia de hotel.

No es soledad,

me ahogan la desolación y el desamparo.

Muñeca de plastilina

esperando eternamente una mañana de abril.

sevilla

2010-03-31T11:06:00.000-07:00

Carpe Diem:

Sevilla, hipérbole de pasiones.

Se abren las tabernas

y se cierran las puertas de las casas.

Medio millón de actores

representando una misma obra.

otra semana santa

2010-03-31T01:24:00.000-07:00

2010-03-29T10:00:00.000-07:00

Homenaje a Miguel Hernández.

Rosal de la Frontera 2010

LA HUIDA

El camino es húmedo y sombrío.
Con paso lento y constante,
sigue el ritmo del agua y la tierra.

Las alforjas vacías, los senderos oscuros;
bajo la higuera se para
alzando levemente la cabeza.

El trueno de su voz jamás arrió bandera.
No te rindas compañero,
¡Soldado de tristes guerras!

2010-03-25T16:08:00.000-07:00

En la memoria,

La lluvia golpea el tambor de mi vientre.

Retumba en el viento

el ritual ancestral de la luna llena.

Cantan en la hoguera

brujas y gitanas,

indias y hechiceras.

Soy mujer,

y en mí late la tierra.

2010-03-16T07:31:00.000-07:00

Ahora que pasé los cincuenta,

busco el presente

reviviendo la pasada culpa.

Sé que Sócrates tenía razón,

Sólo vives lo que sientes

(mal que le pese a Descartes).

La inocencia no se pierde,

te la roban.

Buscas amor y encuentras compañía.

La soledad llegó con desengaños.

El miedo se descubre con los hijos.

Sólo existen los milagros que fabricamos.

Siempre hay alguien que nos quiere,

(mal que le pese a Descartes)

Perdón por reescribir

2010-03-10T10:29:00.000-08:00

Tras el vaho del espejo,

amanece una infértil diosa cuaternaria:

ubres desbordándose en un vientre

redondo e inmenso como el orbe.

Al otro lado del cristal,

se viste y se perfuma

la mujer que se sube a los tacones.

A las siete en punto, cada paso,

persigue a los gorriones que perdió la ciudad.

2010-02-23T11:04:00.000-08:00

Desterrada de un paraíso

que jamás la dejo entrar,

abandonada bajo el techo de Dios,

viviendo la locura de una vida sensata:

Un caracol de ciudad

que siempre supo

el final de la historia.

2010-02-10T06:58:00.000-08:00

Yo de frente y tú de espaldas,
mis palmas se levantan hacia el cielo.

¡Hijo mío!

Madre soy de Caín y Abel.

Mi leche se agrió en tu boca.
Se me pudrieron los besos.

Soy madre de Abel y Caín…

Tierra sin culpa.

2010-01-24T12:45:00.000-08:00

"¡Aquí me tienes:

intentando convencerme de que aún queda tiempo!"

2010-01-06T11:53:00.000-08:00

Quien apenas prueba la vida
cambia sus sueños por recuerdos

2010-01-02T00:32:00.000-08:00

¡FELIZ AÑO 2010!

2009-11-15T09:57:00.000-08:00

Es la cruda realidad de unos jóvenes que viven de las pensiones de sus padres y abuelos.

2009-11-04T12:02:00.000-08:00

Anudando paradas de autobús con esperanzas.

Recortando con los pasos alquitrán.

Sobre globos azules de monóxido,

amarillos de amoniaco y blancos de neón....

me descalcé.

Escribí mi nombre en la pared

al lado del grafiti del vecino,

espero que alguien pinte un corazón

y deje su nombre junto al mío.

2009-10-30T12:21:00.000-07:00

Te regalé un nombre
que acabó estrecho y pequeño.

Abrí la cremallera
y lo dejé junto a las sábanas
en el cesto de la ropa sucia.

Hoy desperté desnuda,
Eva sin paraíso,
y no me quise.

2009-10-15T11:07:00.000-07:00

Hoy, después de leer el post que mi amiga Ligia titula OPINIÓN, me sentí decidida a realizar un comentario que acabó siendo larguísimo cuando no llevaba contado ni la mitad de lo que me hacía burbujas en la cabeza. Así que me dije: "¿Niña, por qué no lo cuelgas en tu blog?"
Y ahí que voy...

Como "profe" que soy tengo algunos y algunas controladores y controladoras de mi trabajo en el aula, como unos 25 más o menos.
Estos niños y niñas con los que convivo y descubro cosas cada día son los jefes y jefas más exigentes que cualquier trabajador pueda tener.

¿Seño,hoy no hacemos cálculo?

Seño a mí no me has corregido el ejercicio

¿Por qué ella puede y yo no?

¿Cuándo vamos de excursión?
etc...
etc...
etc...
etc...
Es difícil ser justa y tratarlos a tod@s "por igual"

No me quejo, estoy escribiendo estas líneas con una gran sonrisa en la cara, son mis niños y niñas, me encanta dar clase; ellos hacen que se me olvide cualquier problema cuando cruzo la puerta del aula.

¿Entonces, de qué me quejo? Quizás de tod@s las personas que sin haber entrado en una clase están convencidas de que saben como tengo que hacer mi trabajo: mamás, papás, abuelas, el señor del banco que dice que tengo muchas vacaciones pero que jamás estudiaría para ser maestro, los grandes pedagogos que nunca han pisado un aula................................

Es como si un buen día me encontrase enferma, fuera a la consulta del médico y le dijera qué diagnóstico debe poner en mi historial y la medicina que debe recetarme.

¿Educar o trasmitir conocimientos?

Creo que se puede enseñar a cualquier persona unas técnicas metodologicas que faciliten la instrucción, el traspaso de conocimientos que la ciencia ha atesorado a lo largo de los siglos; pero educar es otra historia.

Educar implica dar recursos a un niño o niña para que se desenvuelva por sí mismo en una sociedad con unas normas preestablecidas, pero que a la vez sea capaz de cambiarla y mejorarla; y todo ello sin dejar de ser especial y único: libre.

¿Educa la escuela o educa la familia? O lo que es lo mismo ¿Educa la maestra o educa la madre? ( porque siempre somos las mujeres)

Yo opino, después de 32 años de maestra de primaria y secundaria, y como madre y abuela, que tenía mucha razón aquel que dijo:
"Hace falta una tribu para educar un niño"

Pero la sociedad actual dista mucho de acercarse a esa idea, quizás por eso nuestros chicos y chicas son unos mal educados y mal instruidos. Sí, lo son.

Quizá no sea sólo la economía lo que está en crisis en esta sociedad cuando los jóvenes abandonan los estudios, se dejan llevar por los vicios del alcohol y las drogas y asaltan con violencia contra todo, incluso las comisarías de policía.

Quizá deberíamos volver a ser una tribu.

2009-10-12T09:45:00.001-07:00

Hay quien deja a los caracoles vivir en su casa....

Y hay quien encierra
ríos en garajes.

2009-10-05T11:15:00.001-07:00

Porque sabes que serás decapitado

si miras al sol alzando la esperanza,

ya que es la vida quien lleva la guadaña

mientras la parca se queda al otro lado.

2009-09-16T07:17:00.000-07:00

UN CUENTO PARA ANA BELEN

Esto era una vez una gaviota que se llamaba Cipi.
Cipi vivía con sus hermanos y hermanas en un acantilado rocoso donde las olas chocaban sin cesar.
Todas las mañanas al salir el sol las ruidosas gaviotas comenzaban a buscar su alimento.
Volaban en círculos hasta descubrir un hermoso pez que pescar con el pico; entonces, se lanzaban sobre el y lo devoraban entre las rocas. Otras compañeras, ni siquiera se molestaban en pescar y perseguían los barcos de pesca esperando que tiraran los restos de las redes.
Pero Cipi era distinta. Sus hermanos y hermanas no querían sentarse a su lado y a veces hablaban bajito y la miraban de reojo.

Cipi lo sabía. Pero no podía evitar volar y volar todo el día jugando con las nubes, el viento y las cometas; subir y subir en el cielo hasta que le quemaba el sol la punta de las plumas; permanecer en la roca mas alta luchando para evitar caer al mar. Cipi era distinta.

Un día observando a una golondrina que descansaba en una roca, deseo ser uno de esos pequeños pájaros que emigraban en invierno para buscar climas mejores y poder conocer el mundo.
Su vida se limitaba a ese acantilado junto al mar y a unos compañeros y compañeras que lo miraban como a un bicho raro.
Así, que cuando aquella golondrina levanto el vuelo para continuar su viaje, Cipi la siguió a una prudente distancia.

Pronto, la pequeña golondrina noto que era perseguida por aquella enorme gaviota, se asusto pensando que iba a ser devorada y huyo volando lo mas a prisa que pudo.
Cipi la siguió hasta que la oyó decir: “Por favor no me hagas daño”
“¿Cómo piensas eso? Te admiro y por eso sigo tus alas. Llévame a África. Por favor, llévame a África.”

Volaban juntas.
Era gracioso ver a un ave tan pequeña guiar a la enorme gaviota.

Bebe, que así se llamaba la rápida y ágil golondrina, enseñó a Cipi a guiarse por las estrellas de la noche, a buscar las corrientes cálidas de aire que las elevaban hasta lo más alto del firmamento, a buscar cobijo en el frío del amanecer, a comer insectos y frutas; en fin, una nueva vida.
A cambio, Cipi protegía a Bebe de halcones y águilas, la enseñó a planear aprovechando las corrientes, a enfrentarse al viento de cara, a dejarse empujar por el viento de cola; en fin, esas cosas que sólo las gaviotas de los acantilados conocen.

Un día, al final del horizonte apareció al fin la línea de las tierras africanas.

Bebe y Cipi habían alcanzado el hermoso continente y ahora estaban unidas por una amistad que duraría todas sus vidas, eran casi una familia; sabían que siempre se tendrían la una a la otra.

Con todo mi cariño para mi amiga Ana Belén (Bebe) de su amiga Rosa (Cipi).

2009-09-03T07:02:00.000-07:00

MARCADOS

La cicatriz de la vacuna

de la viruela

es el código de barras

de la generación de los cincuenta.

La vida es un circuito de carreras

sin principio y sin final,

las metas las inventamos nosotros.

Quien apenas prueba la vida

cambia sus sueños por recuerdos

2009-08-24T13:56:00.000-07:00

¡He vuelto!

Solo por un par de días, lo justo para poder leer algo vuestro y rehacer la maletas entre Portugal y Asturias.

¡Nos leemos!

2009-07-13T02:12:00.001-07:00

Me voy de vacaciones.

Porque quiero y puedo,

porque lo necesito.

Voy a dejarlos salir...

Nos vemos a la vuelta. Os deseo lo mejor.

2009-07-09T13:12:00.000-07:00

Primeros mares.

Geometria en la arena

Claroscuro

Ultima tarde

Azul

2009-07-05T11:42:00.001-07:00

DESPEDIDA Y CIERRE

Ya no me haces reír.

Vives arrastrando los pies

y te ahogas al ponerte los zapatos.

Yo araño a quien se arrima

mientras la gula devora,

bocado a bocado, mi alma caliente.

Los dos, culo con culo,

mirándonos el ombligo,

entre pecados se nos pudre el corazón.

2009-07-01T09:32:00.000-07:00

Educación

Tras leer en el blog Cordobeses por la libertad , un post sobre

La reseña del libro:
“La gran estafa”, de Alicia Delibes Liniers.
Grupo Unisón ediciones.

http://blogcordobesesporlalibertad.blogspot.com/2009/07/la-gran-estafa.html

me he planteado cual es mi opinión sobre el sistema educativo actual.

Para mí, como mujer que lleva más de 30 años dedicada a la educación,
ha sido todo un revulsivo darme cuenta de que jamás me había planteado seriamente este tema. Todo se ha quedado siempre en conversaciones entre compañeros y discusiones sobre metodología y pedagogía (cuestiones de trabajo) nada personal. Tal vez sea porque yo me tomo la cuestión docente como algo demasiado personal. Ahora me doy cuenta de que esta implicación
ha sido el recurso que he utilizado para sobrevivir en el sistema.

El sistema educativo actual es, como su propio nombre indica, un sistema; y como tal busca perdurar.

Las bases ideológicas, económicas, organizativas y sociales que lo crearon buscan perpetuarse a si mismas y conseguir individuos a su vez productivos para el propio sistema, pero esto es, a mi entender, imposible por dos razones fundamentales:

1. La sociedad que vive y se desenvuelve en el sistema educativo no es la que lo creo, sobre todo, porque seria la primera vez en la historia del mundo y la humanidad que pudiéramos repetir algo, lo que fuera…
Ni siquiera existen los mal llamados gemelos idénticos.
Todo es único, todos y todas somos únicos.

Desde la revolución industrial, todo se ha intentado producir en serie y se han alentado desde el sistema conductas e iniciativas inmovilistas que incidieran en la perpetuación de actitudes y tendencias de moda, grupales y gregarias que anularan la singularidad, la creatividad, la mal llamada alma del ser humano.

El sistema teme los cambios, teme crecer; y los cambios son (como siempre dice una amiga) oportunidades de mejorar.

Así ha crecido el planeta, ha evolucionado, ha ido eligiendo el mejor de todos los errores cometidos en su eterna búsqueda de cambio…; esa es la teoría de la evolución.

2. La otra gran razón, a mi entender, es que nada puede permanecer sin
contaminación, impoluto, inmaculado, ni siquiera aislado y sin
influencias externas.
Cada vez se hace más difícil cerrar fronteras, sobre todo, cuando
llevados por el mismo afán de supervivencia y perpetuación, buscamos
enriquecernos apoderándonos de todo lo que nos rodea.

Aunque la principal causa de contaminación es la información; y gracias a
las nuevas tecnologías hace ya mucho que borraron todas las barreras.

Es pues absurdo seguir intentando perpetuar como aceptables y válidos los valores caducos de un sistema donde se preparaba al individuo como un gran almacén que atesoraba información; y menos aun en una sociedad como la actual que puede acceder a ella a través de las nuevas tecnologías que cada vez son mas cercanas, populares y cotidianas.

No. La persona que quiera ser feliz en la sociedad actual, conseguir su hueco,
no tiene que atesorar conocimientos; debe saber elegir, discernir de entre toda la información que le llega y saber utilizarla en provecho de todos, no sólo de unos pocos.

Quizá tengamos que dedicarnos a cultivar todo lo que hasta ahora obviaba el sistema: la singularidad, la originalidad, la creatividad, la innovación, la mal llamada alma del ser humano.
Y no estoy hablando de competitividad. Pienso que la competitividad surge de un sistema escolar donde la única manera de destacar, de tener identidad, era luchando en un mar uniformemente uniformado de individuos.

Como maestra creo que debo preguntarme que pueden aprender mis alumnos y alumnas, darles oportunidades, ayudarles a resolver problemas y situaciones que los hacen infelices.
Facilitarles que se conviertan en seres independientes y únicos capaces de cometer errores y aprender de ellos.

Pero, eso ya es otra historia. Quizá algún día me atreva a contarla

2009-06-30T06:58:00.000-07:00

De tu mano contempla
las sombras del techo:
película de ocho milímetros
en tonos de grises,
sobre blancos y negros.
Cortinas corridas,
persianas echadas.

Bajo tus sábanas
se ensuciaron sus manos,
su vida y su boca.
Y aquella tarde de verano,
la siesta prendió
la culpa en su pecho
con un imperdible rojo anaranjado.

2009-06-23T12:03:00.000-07:00

SIN TITULO

Jamás te quise.

Hoy lo aprendí
y quería que lo supieras.

Te utilicé
para ser como lo sueñas.

No te ofendí,
aunque quisiera no puedo.

Me descubrí
digna de ser amada por mi misma.

Sólo lamento
que sigas creyéndote mi dueño

SUBRELATOS MACROBIOTICOS.

2009-06-19T07:01:00.000-07:00

COMPRO VARICES
Colocó el cartel:”Compro varices”. Tejía con las azules venas un cordón umbilical para volver al seno de su madre.
El feliz día de la unión, su madre murió intentando atarlo abriendo su vientre.

EL INSTRUCTOR DE MAMBO

La mano abierta se agarraba a su culo, su enorme culo. La cadera junto a su bragueta. La cara se raspaba con la barba mal rasurada.
Al son de la música sus pechos respiran: “Hoy devoro al instructor de mambo”

2009-06-17T06:20:00.000-07:00

“Hay hombres que luchan un día y son buenos.
Hay hombres que luchan un año y son mejores.
Hay quienes luchan muchos años, y son muy buenos.
Pero hay los que luchan toda la vida, esos son imprescindibles.”
Bertolt Brecht.

Versos esquinados

Pero todavía existen muchas mujeres que siguen luchando cada día por dejar de ser imprescindibles.

2009-06-16T11:51:00.000-07:00

ros@

SUEÑOS

Cada noche echo el cierre a mi fingida realidad
con estruendo de deseos incumplidos
e imagino que me voy de vacaciones.

Delgada, rica y escultural,
dormito al sol de una playa incierta,
descansando mil vanidades con hastío.

Poco a poco, el color se oscurece,
grita el viento convirtiendo las nubes
en la caja de plomo perfecta.

Un maremoto, un tsunami; suavemente
alzo el vuelo y busco a mi familia
( mis hijos ) entre olas y gente.

Y tu nunca estás allí.
Nadie está allí, sólo yo estoy.
Todo se pierde, pero yo salvo mi mundo.

2009-06-08T13:56:00.001-07:00

Diagrama de Venn

El álgebra de tu existencia,
función lineal (efe de equis),
convierte en exponencial
una caña de cerveza.

Y trazamos en la gráfica
una campana de Gauss,
que termina una mañana
de movimiento uniforme,
caído sobre la cama.

Lo cuadrado de este círculo
tiene de razón a p:
Infinita y decimal,
sin principio y sin final.

2009-06-07T11:53:00.000-07:00

LA ABUELA

Negro pañuelo.
Huele a moñas de jazmines
tu blanco pelo.

Cruje la mecedora
cantan los grillos,
Se abanica la noche
con tus suspiros.

Sonríe la luna
mientras me cuentas,
romances populares,
cuentos de viejas.

Y vuelve inmenso,
con los recuerdos,
el amor que me diste
y el que te tengo

2009-06-04T13:41:00.000-07:00

MARRONES

Gigantes que emergen

de barros y piedras,

troncos lisos, huecos;

mástiles rugosos,

izan catedrales

de hojas y nieblas.

Junto con un niño,

camina su padre

sin hablar apenas;

cerca se ve el río.

Olores de clavo,

peras y canela;,

helechos, jengibre,

trufas y pimienta.

Entre letanías,

como tristes viejas,

corean las brisas

rezos y secretos

que la tarde entierra.

2009-06-02T12:41:00.000-07:00

lunes, 1 de junio de 2.009: Sentir dolor es inevitable

HAYKU

él expiró luz
arrastrando oscuridad,
caos abierto

LA ULTIMA TRISTEZA

Crece un mar de cristales
bajo mis párpados,
mil desiertos de arena
en mi garganta,
y un negro vacío
en mi esternón.

He cerrado los dientes
del arca de mi boca
a la vez que mis puños
se alzan frente al cielo.

Se ha perdido en la noche
el fruto de mí misma.

ros@

2009-05-28T09:13:00.000-07:00

DOS HERMANAS

Dos negras siamesas,
una coja y la otra tiesa,
desayunan en un bar
dando sorbos a la par.

Una sostiene a la otra,
la otra la sostiene a ella;
dentro se cuentan los chismes
y otras veces vociferan…
- Si papa estuviera vivo.
- Si mama levantara la cabeza.

Dos hermanas, negro luto,
del brazo la una y la otra,
una coja, la otra tiesa.

2009-05-26T12:23:00.000-07:00

SIN TITULO

Soy tan trabajadora,
Tan eficiente,
Tan servicial,
Tan cariñosa,
Tan comprensiva.

Me quieren tanto…
Que por eso me utilizan.

2009-05-17T12:16:00.000-07:00

ESPERANZA

Fue la luz del día
la que rompió la esperanza.
Tu cama no estaba desecha.

Se rom-
pió
la
esperan-
za.
De-
se-
cha…

2009-05-07T12:07:00.000-07:00

A PROPUESTA DE LLUNA

Emprendí un viaje por amor y acabó convirtiéndose en una historia de sensualidad y sexo.
Cada amanecer me sentía un poco más culpable, mientras cada noche sucumbía al calor de su piel y de sus labios.
Ya no había flor que ofrecer, sólo un vientre que rebosaba deseo.
¿Se puede amar a través de de los poros de la piel y los huesos?
Hoy me sentía la protagonista de la película Pasión turca, viéndome a mi misma desde la solitaria e íntima butaca de un cine matinal.
Esta historia sólo puede acabar vomitando dolor o poesía.
Dejemos que no acabe y entrara en los anales de la literatura.

BUSQUEDA

2009-05-03T14:04:00.001-07:00

En el mar de helechos,
naufragan castaños,
mientras sus mástiles persiguen el sol de los pájaros.

2009-04-23T14:50:00.000-07:00

MUESTRAME EL VERDE

No creas todo lo que oigas,
la mitad son leyendas,
el verde no existe.

Las rígidas hojas
de las encinas,
inspiran el calor
del hogar que se apaga.

Las trepadoras madreselvas
regalan intimidades,
llenando de seguridad el alma.

Los olivos, como todos saben,
están hechos de plata;
por eso son duros,
recios y fuertes;
del color del sudor
de los hombres serranos.

Y la hierba es de lana.
La tierra la tiñe
de agua por la mañana,
la pinta de oro por las tardes;
y la barniza de color de vida
durante toda la primavera.

El verde es un mito.
Son miles los tonos
que sientes:
unos son de acero,
otros como soles.
No creas lo que oyes,
El verde no existe.

2009-04-16T13:25:00.000-07:00

SOBRE TIERRA NEGRA

Novela publicada en editorial Guadalturia por Manuel Moya

http://latierranegra-mm.blogspot.com

He de decir antes que nada, que mi edad y la del escritor, se diferencian por dos palitos; con lo que mis experiencias personales se encuentran marcadas por un periodo de la historia contemporánea que ambos disfrutamos a la par y que quizá llene de apreciaciones demasiado personales mi opinión sobre la novela.

Nuestra generación no ha conocido la guerra, ninguna contienda; pero nacimos en el seno de una sociedad llena de miedo, sumisión y pobreza que nuestros progenitores veían como una gran conquista: “la paz del miedo”.

Mi padre intentó contarme lo justo sobre las minas de Río Tinto y Nerva sin saber a ciencia cierta qué podía contar y qué no; y yo intentaba distinguir de todo ello una realidad que se mezclaba con mis románticas ideas de las luchas de bandoleros por esas sierras de Huelva.
Mi madre gritaba henchida de orgullo que siempre hubo pan en su mesa y capote para vestirla mientras los demás rebuscaban en su basura qué comer, y explicaba cómo mi abuela en su infinita bondad regalaba comida a la familia de mi padre.
A mi me enseñaron que todo se conseguía con trabajo y esfuerzo, que no me podían legar nada, que yo tenia la suerte de una beca de estudios y de que no me obligaran a trabajar aunque el dinero hiciera falta en casa. Sentía sobre mí la losa del gran sacrificio que hacían permitiéndome estudiar

Esa fue mi guerra. Nuestra guerra.

Y con la absoluta necesidad de alguien que quiere comprender una historia que no ha vivido pero que determinó su existencia hasta convertirle en el héroe de un destino fatal; el autor sólo alcanza a imaginar la contienda como una titánica lucha de pasiones y virtudes propia de las grandes tragedias clásicas, donde el destino había escrito las vidas y las muertes de los que aun han de nacer; como Pepe Jabicha escribe los nombres de su lista.

Así quizá, desde ese punto de vista la novela se convierte en una lucha de titanes; la lucha contra el Minotauro de un Teseo que no vence a pesar del ovillo de Ariadna.
Y tras ellos el pueblo actuando de gran coro. Un coro que como los hombres de Ulises busca una Ítaca imposible en una interminable Odisea.

Son los hombres huidos los que sufren una odisea hasta llegar a una Ítaca donde el hijo del carpintero, cual iluso Telémaco, cree a su padre aun de viaje; donde Medea se convierte en molinera y donde la tierra negra es un personaje mas; es la diosa Ceres que ha parado el ciclo de la vida buscando la oscura y negra cueva donde se encuentra su hija Proserpina ( la vida, la libertad, la luz).

Pero el claroscuro de la novela, su estructura de contrastes, opuestos que se atraen, grandes luces frente a grandes pozos oscuros; recuerda a las obras de teatro barrocas.
Y, porque no hacerlo constar, el estudio de lo cotidiano, lo costumbrista del decorado y el vocabulario, recuerdan tal vez aun más, lo divino y lo humano de las obras de Calderón.

Hay que amar a Vito como se ama la inocencia, seguir a Miguel como a un arcángel, y reconocer lo peor de las pasiones humanas subidos a un caballo, o detrás de una escopeta; vivir lo que hay en cada personaje de nosotros o nosotras mismas, de nuestros padres y madres al fin.

La historia de una guerra que heredamos e intentamos perdonarnos.

OTRA SEMANA SANTA

2009-04-13T06:09:00.000-07:00

ARDE LA NOCHE

ORO MACARENO

OTRA PENITENCIA

HOLLY WEEK

ATARDECER DE CUARESMA

PRELIMINARES