Rosa Mª García Vázquez

La sombra de la madre

cruza la casa hasta el recorte azul de patio.

La casa de rosquillas de limón

y niños de arroz con leche,

sábados de sol y agua caliente.

Nadie guarda fotos de lo que no ocurrió.

Espinas de chumberas en los labios,

moscas de tristeza revoloteando al sol de la puerta.

Se perdió la paz del bebé que duerme.

Declaramos la guerra al mundo,

parte a parte, derrota tras derrota,

donde todos perdemos la alegría de la cuna.